Volò una mosca bianca
su una pecora nera
sentendosi un po’ stanca
rimase lì, leggera
quella lana notturna
l’avvolse come un manto
se prima era lucerna
si fece faro spento
precipitò in un sonno
profondo più del mare
né la scosse l’affanno
del non saper nuotare
ma un mondo capovolto
in fondo resta uguale
feroce e irrisolto
non libera dal male
così persa coscienza
del suo proprio spiccare
fu questa inobbedienza
a farla spiaccicare.
Trotterella una renna
nella tundra sterminata
con un gelo che scotenna
no, non passa la nottata
il nevischio contro gli occhi
mugghia e assorda la tormenta
le ginocchia fanno schiocchi
e la mandria avanza stenta
muschio sciapo o del lichene
tanto fanno un solo bolo
quello è il vitto che rinviene
purché si stacchi dal suolo
tutto è lastra nera e ghiaccia
fino al cieco orizzonte
nulla lascia alcuna traccia
non resistono le impronte
del passaggio nella vita
qualche sbuffo di condensa
in quell’aria illividita
nel disfarsi pare immensa.
Spesso l’alce scalcia e incorna
senza tanta convinzione
nello scontro si frastorna
d’una propria commozione
il soppalco d’ossatura
lo proietta lancia in resta
ma la stessa bardatura
lascia poi un cerchio alla testa
ogni schianto intorpidisce
il suo anelito cosciente
verso quello che ferisce
tutto a un tratto insussistente
neanche sa se un contendente
nel duello s’è intromesso
o se è solo e soccombente
a lottare con se stesso
nel menare colpi a caso
col gravame che lo schiaccia
del suo vivere inevaso
non rileva più la traccia.
Il gerbillo nella gabbia
non sa più che rosicare
tutto è trito come sabbia
gli è scipito il desinare
oramai si sente grullo
pure a stare zitto e muto
se per sbaglio fa un saltello
pare sia in cerca d’aiuto
col pensiero roditore
ruota in punta di compasso
gira a vuoto ore e ore
ma non avanza d'un passo
nello scervellarsi storto
di sé ha perso l’evidenza
che sia vivo o di già morto
non sa più la differenza
ogni tanto almeno guizza
un concetto più irrequieto
finché dopo un po' realizza
altro non era che un peto
chiuso nel penitenziario
del suo essere cosciente
il gerbillo solitario
teme d’essere già assente.
Il mandrillo refrattario
dalla nube di pensieri
non ricava alcun frasario
solo aleggiano leggeri
non sa scrivere e si esprime
nella foga mandrillesca
tanto che poi si deprime
che nessuno lo capisca
i grugniti il suo tributo
alla vita che si strugge
il digrigno un canto muto
verso tutto ciò che affligge
dietro quel pelame irsuto
una fibra di coscienza
che del poco che ha compiuto
durerà l’inconsistenza
d’accoppiarsi ha perso il gusto
fugge la coercizione
dell’istinto di già guasto
prima d'ogni comunione
tiene al largo i confratelli
che intruppati dentro un’orda
si trastullano tranquilli
nella propria stessa merda
e s'appaga, se mai accade,
quando scappa via dal chiasso
e più a fondo, mentre prude
Mentre salta il pesce spada
teme d’essere indifeso
nell’attesa che ricada
come tutto ciò che ha peso
fuori pare schermidore
pur nutrendo altri pensieri
ma la sua lama anteriore
non ammette harakiri
quando punta verso il cielo
segue il suo moto interiore
sogna un mondo parallelo
dove troverà spessore
un pesce fuor d’acqua appare
e lo è effettivamente
in quel guizzo che dal mare
lo proietta verso il niente
quella sua posa d’attacco
solamente un’impostura
tanto poi s’aggira fiacco
nel presagio di cattura
pinneggiando senza tregua
nel costante suo sbilancio
non c’è amore che lo segua
già si sente fatto trancio.
Cosa sa la salamandra
della vita che si sgrana
tutto attorno pare tundra
mentre è al chiuso nella tana
là sonnecchia e si consola
di malanni inconsistenti
spesso assorta, sempre sola
dietro i suoi lambiccamenti
ogni atto potenziale
fuori dalla sua portata
così non conosce il male
salvo batta una testata
nella statica postura
si proietta ultraterrena
solo l’ombra duratura
della propria messinscena
il suo corpo resistente
non sa cosa simboleggia
il divino, o forse niente
giusto un gusto di scoreggia.
Amo la molesta mosca
ripugnante per natura
amo la mossa furbesca
con cui evade la cattura
amo la monca sterzata
con cui tronca il volo sghembo
e il suo essere garbata
anche mentre va a strapiombo
ora è un punto, poi un ronzio
tutto a un tratto insussistente
forse è ovunque, come un dio
nell’assenza onnipresente
tanto il miele la seduce
quanto un culo alla portata
che sia sudicio o sia luce
sempre accorre appassionata
amo la modesta mosca
perché è pura eppure lorda
e s'esalta quando casca
finalmente su una merda.
Cosa pensa la murena
mentre sbircia di sottecchi
dal profondo della tana
dove pare che sonnecchi
forse sa d’essere viva
come appesa a una corrente
di pensieri alla deriva
nel pulviscolo incosciente
forse nel presentimento
d’una fiocina o d’un morso
s’abbandona al flusso lento
che accarezza pinne e dorso
forse avverte l’impellenza
d’ogni essere braccato
di stornare la coscienza
dal discrimine del vuoto
forse modula il respiro
nella propria stessa apnea
quando scende il velo nero
d’una notte di marea
o chissà, semplicemente
la murena non lo sente
il tormento della mente
ferma lì, senza far niente.
La pernice contraddice
l’esistenza che le avanza
in sé scova la radice
della propria insussistenza
scruta quel vuoto insoluto
che da dentro si propaga
come un tempo già vissuto
nega ogni via di fuga
fin da che non fu più uovo
ogni sforzo fu svolazzo
in un cielo anch’esso cavo
circoscritto come un pozzo
dal suo labirinto cieco
non può più trovare scampo
non risuona neanche un'eco
ogni incedere un inciampo
ma s'addice alla pernice
il sapersi inconsistente
se si scopre un po' felice
in quell’attimo presente.
Mentre muta le sue tinte
in guardingo depistaggio
stenta il camaleonte
a comprenderne un vantaggio
forse istinto d’alienarsi
e spogliarsi da se stesso
assentarsi dai rimorsi
da un esistere al ribasso
rifuggire il proprio umore
col suo torbido pescaggio
e dissimulare amore
specie quando n’è in ostaggio
del cromatico mistero
d’una foglia che è ingiallita
lui s’appropria per intero
sovrapposto alla sua vita
nell’amalgama si fonde
fino a che si fa sfocata
indietreggia e poi s’arrende
la sua identità negata
di quel sé che fu passato
ogni tanto ancora arieggia
incorporeo e ammorbato
solo un fiato di scoreggia
indistinto in ogni ambiente
la suprema sua catarsi
e così il camaleonte
non riesce più a trovarsi.
Una rana nuota a rana
proprio dentro un pentolone
e già pare cosa strana
la bislacca intromissione
quella pozza d’acqua ferma
forse la scambiò per stagno
senza attendere conferma
si tuffò per fare un bagno
all’inizio fresca e pura
dopo un po’ s’è intiepidita
ma si sa che niente dura
immutato nella vita
così quella rana inerme
in principio s’è goduta
come se fosse alle terme
la calura sconosciuta
ma una fiamma traditrice
sottostante va avvampando
poco a poco tutto cuoce
lesserebbe pure il mondo
e la rana nuotatrice
passo passo s’è infiacchita
forse in fondo le si addice
il destino di bollita
però a interpretare meglio
questa trama un po’ malsana
nella pentola per sbaglio
nuota pure un’altra rana
niente in coppia le spaventa
tanto meno quel bollore
mentre tutto s’arroventa
loro due fanno l’amore.
Dentro il cuculo ticchetta
un tirannico orologio
fin da quando nacque detta
il suo andare lesto o mogio
come goccia nella notte
batte secca e intermittente
nel beccarlo lo connette
all'esistere cosciente
ogni istante che capisce
prende aspetto curvo o dritto
è compresso o si sgranchisce
frena o cade a capofitto
si fa ora, mese, anno
poi tracolla in un secondo
reso eterno nell’inganno
non s’accorda alle stagioni
quel suo spasimo indolore
tra le tante indecisioni
scocca a ogni batticuore
e il cucù che l'accompagna
s'incasella nel pensiero
tempo esatto in cui ristagna
un ricordo passeggero.
Il più vecchio capodoglio
tiene caro ogni ricordo
quasi fosse uno scandaglio
nell’oceano scuro e sordo
tutto ciò che ha conosciuto
pare un’eco dissonante
gli rammenta che ha vissuto
pure se non servì a niente
nel pulviscolo insoluto
che diviene sedimento
riconosce il senso muto
del suo stesso compimento
carne viva che pulsava
ora è inerte posatura
minutaglia alla deriva
resta solo una mistura
le cui sghembe vibrazioni
come un alfabeto morse
di tormenti e di pulsioni
sono onde già trascorse
dentro al brodo primordiale
ogni suono s’è acchetato
solo sale dal fondale
una bolla con un peto
il più vecchio capodoglio
sa l'abisso che l’aspetta
il suo canto di cordoglio
reca quella nota schietta.
Quando l’acaro s’accasa
come trita minutaglia
ogni cosa ne è pervasa
sembra un campo di battaglia
nel suo abbraccio con il mondo
adagiandosi a tappeto
sente l’animo errabondo
finalmente farsi cheto
tutto è pace, tutto tace
mentre giace fermo e fiacco
nulla gli pare più audace
del suo vivere vigliacco
niente sfide, nessun danno
ma un suo esistere discreto
mai patemi, né un affanno
e silenzia pure il peto
quando infine si degrada
in pulviscolo incosciente
sembra quasi se la goda
nel non essere più niente.
Proprio il tarlo, in quanto tarlo,
con la mente si lambicca
sente il tempo confinarlo
dentro il legno che lui intacca
da quel buco s’arrovella
sui confini del creato
e il pensiero lo sobilla
sconcertante e inusitato
ma lo scavo inconcludente
non conosce via di sbocco
nel suo vano costringente
s’è recluso in un arrocco
non sfarfalla, non si libra
non ammette sentimento
non incontra altro che fibra
convertita in escremento
quel che rode prima sugge
poi lo ingolla e infine caca
nulla crea, nulla distrugge
però tutto fa cloaca
anche il vivere del tarlo
come ogni altro non dura
resta solo, a ben guardarlo,
polvere di segatura.
La misantropa locusta
sopraffatta dalla massa
col pensiero s’ammatassa
quel contesto la disgusta
nella foga migratoria
ogni altra consorella
indistinta s’affastella
pur restando solitaria
l’ombra densa dello sciame
si proietta sul raccolto
ma ciascuna è senza volto
triturando quel fogliame
tutto ciò che prende vita
reca il male che la guasta
oltre il campo che devasta
sente in sé quel saprofita
ogni slancio esistenziale
l'assomiglia a una piaga
la locusta mangia e caga
ed è tutto quel che vale.
Chissà se lo sparviero
quand’era ancora uovo
sentiva in sé il mistero
del suo vivere ignavo
implume la creatura
sguazzava in quell’albume
trovandovi ogni cura
immune dalla fame
ma il guscio protettivo
d’un tratto s’è sfaldato
e quel rapace schivo
si ritrovò inglobato
nello spazio infinito
privo d’orientamento
sentendosi sdrucito
e sempre controvento
precario agglomerato
nel cosmo ortogonale
capì d’essere nato
cadendo già a spirale
visse così per caso
appeso all’impennata
d’un tempo vorticoso
nel volo giù in picchiata
il resto fu un farfuglio
che aleggia un po’ per l’aria
come una nuvolaglia
non vale la memoria.
Ernesto Ragazzoni. Elegia del verme solitario
Vive il verme solitario
segregato suo malgrado
dentro un cupo reliquiario
dove s’installò di frodo
in quel cieco isolamento
non comprende il suo destino
non sa che il suo firmamento
è una curva d’intestino
delle tinte della vita
non ha alcuna cognizione
tutto sembra una colata
tanti toni di marrone
la natura l’ha recluso
in quell’antro ignominioso
perlomeno volle il caso
gli fu risparmiato un naso
se di sé avesse coscienza
si saprebbe imprigionato
sentirebbe un'impellenza
fuggirebbe a perdifiato
a cercarsi una compagna
amicizie o vicinanza
assaggiare una lasagna
odorare una fragranza
a tuffarsi e poi nuotare
con movenze serpentine
e incocciare in un amore
per patirne poi la fine
ma quel suo trasognamento
non incontra via d’uscita
ogni senso di scontento
pari a lui è parassita
così il verme solitario
non ha fede in alcun varco
nel suo tempo carcerario
tutto scorre, però è sterco
chissà se dal suo sprofondo
sortirà, come rinato
morirà vedendo il mondo
saprà d’essere cacato.
Lo sgombro s’è ingorgato
il capo di pensieri
s’intasano ad imbuto
riverberano neri
dal fondo di laguna
in cui ristagna fiacca
la sua coscienza vana
che prima o poi trabocca
un grumo di concetti
duri come calcare
alcuni così schietti
gli pare d'annegare
quasi colando a picco
nell’abisso introflesso
restasse pure a secco
capiterebbe adesso
ripensa a quando un’esca
l’indusse in tentazione
e la foga anguillesca
con cui danzò carpone
l’agguato di murena
e l’alga tralucente
che scorse sulla rena
mossa dalla corrente
l’amore pinneggiante
che rincorse in apnea
sparito all’orizzonte
nell’onda di marea
eventi e accadimenti
provati e poi dismessi
soltanto consistenti
in scaglie di riflessi
del vivere fuggente
trattenne forse l’ombra
sentendo nel presente
il resto che si sgombra.
L’otaria sedentaria
si svacca su uno scoglio
la vita la contraria
così la passa al vaglio
e scopre che non varia
che il genere d’incaglio
nella colonia i crocchi
dell’altre otarie obese
s’assembrano in ammucchi
ciascuna più scortese
con chi incontra a quattrocchi
tutto causa contese
le prede fuggitive
sempre controcorrente
dileguano le rive
la fossa è onnipresente
qualcuna sopravvive
il resto insussistente
sogna corse sfrenate
ma incede a balzelloni
se scansa le cacate
non sfugge quelle immani
a lungo strascicate
creano commistioni
pure il suo sentimento
attinge a quel fetore
e spesso sopravento
nel vivere inodore
travisa per incanto
la merda con l'amore
così quando pinneggia
vincendo l’indolenza
la bolla che galleggia
persiste alla sua assenza
la gracile scoreggia
trattiene ogni speranza.
Quando incontra un’altra lontra
pure lei a bagnomaria
ogni lontra in sé s’addentra
nel suo cuore in avaria
nessun eco dell’incanto
degli amori accondiscesi
sono ancora sentimento
solo quelli malintesi
dei suoi tanti accoppiamenti
non comprende la matrice
però ha i tratti persistenti
d’una netta cicatrice
tra riviere solitarie
in una corrente stracca
lei galleggia pancia all’aria
caccia, mangia e fa la cacca
nella sua vita claustrale
sente l’intima frattura
tra la fuga da ogni male
e il cercarvi qualche cura
tra restarsene isolata
nella propria diversione
o aggregarsi alla parata
ed entrare in comunione
così quando poi fluttuando
in un’altra lontra inciampa
la vorrebbe messa al bando
ma le offre la sua zampa.
La beccaccia s’è stordita
capitò tutto ad un tratto
in un punto della vita
come frutto d’un impatto
se ne stava imbozzolata
nel suo nido a sonnecchiare
sentì dentro una folata
e non volle più volare
ricordando i sette cieli
costeggiati in lungo e largo
gli sembrarono fondali
pensò d’essere in letargo
l’aria intorno parve ghiaia
e le nuvole cemento
l’esistenza una strettoia
già percorsa controvento
con le sue ali inspiegate
la beccaccia caracolla
fuori piovono cacate
bello non essere nulla.
C’era un punto esclamativo
s’innalzava alto e schietto
ma nell’animo era schivo
si sentiva goffo e inetto
privo d’un significato
dietre le vere parole
si piantava imbarazzato
come chi non sa che vuole
stava lì, tutto impalato
proprio in fondo ad una frase
quasi urlasse a perdifiato
cose stupide o ingiuriose
obbligato riluttante
a dare enfasi posticcia
a ogni dire inconsistente
a qualsiasi fregnaccia
quando invece in se stesso
quietamente ribolliva
sopra il punto interconnesso
l’indole interrogativa
dentro un libro di esercizi
incontrò un punto e virgola
che sfidando i pregiudizi
era doppia eppure singola
si trovava messa in mezzo
a ogni lungo periodare
impiegata come un vezzo
in un vacuo scribacchiare
e ogni intento di spezzare
con la propria distinzione
un verboso argomentare
fallì per l’imprecisione
lui esclamava a casaccio
lei soave punteggiava
ma tra i due vi fu un abbraccio
che nessuno s’aspettava
regola grammaticale
vuole che non stiano accanto
e se accade, poco male,
uno dei due viene espunto
ma quei segni storti dentro
s’allacciarono all’istante
hanno la sintassi contro
e non gliene importa niente
come se fossero un lemma
stanno l’uno all’altro stretto
grazie a questo stratagemma
prende senso quel che è detto
e da allora ogni parola
vibra di quell’emozione
se ne viene avvolta vola
nella loro interpunzione;!
La quaglia nel quagliodromo
preavverte l’avvisaglia
del suo tempo monocromo
nel quale nulla quaglia
riflessa in ogni altra
d’identica fattezza
nel piumaggio s’infiltra
un senso di stortezza
dispersa nell’ammasso
dell’altre quaglie a frotte
ogni canto è lo stesso
riecheggia giorno e notte
nessun accadimento
lascia traccia in memoria
qualsiasi sentimento
si squaglia senza storia
fissa come un bersaglio
ogni vita s’incaglia
ne resta un rimasuglio
solo se la si impaglia
per questo mentre esiste
rifugge dal riparo
un varco l'ha intravisto
va a caccia dello sparo.
