Avvicinati a una buca di talpa
e origlia senza alcun senso di colpa
il rimbombo ovattato d’una orchestra.
Nell’atmosfera nera come inchiostro
di quella labirintica galleria
le talpe si stipano nel più oscuro
anfratto, dimentiche della miopia,
soltanto lì si sentono al sicuro
e ballano la rumba in lunghe file,
duellano a chi fa il verso più scurrile
e confondendo il giorno e la nottata
s’abbandonano all’orgia più sfrenata.
Topo topo roditore
rodi il legno rodi il fiore
rodi il cuoio ed il cartone
i canditi ed il torrone
rodi case e anche persone
rodi dentro alle poltrone
i cassetti ed i divani
rodi le ali agli aeroplani
rodi le unghie delle mani
e anche mentre stai dormendo
rodi rodi nel profondo.
Topo topo roditore
rodi quello che ti pare
rodi i peli ed il cotone
rodi briciole di pane
rodi code di ramarro
i biscotti e il fildiferro
rodi le ossa e rodi i denti
rodi le statue dei santi
trasportati in processione
rodi il tempo della gente
in ritardo verso il niente
e rodendo e rirodendo
tu consumi tutto il mondo.
Topo topo roditore
rodi tutto e rodi niente
rodi rodi intimamente
con un rodimento muto
il pensiero d’un amore
già vissuto, già perduto
rosicchiandolo per ore
topo topo roditore.
Da sempre secondo antica tradizione
risale la corrente il salmone
dopo un'interminabile migrazione
per raggiungere la destinazione
d’un fugace e promiscuo accoppiamento.
Nel viaggio non c'è divertimento
ma infortuni, paura e sfinimento:
se non si muore, si sopravvive a stento.
Giunto sul posto, ormai senza fiato
un salmone venne interrogato
sul perché di questo arduo cimento
che richiede un lungo apprendistato
da una generazione all’altra tramandato
ma che sarebbe facilmente evitato
con una domestica riproduzione.
"Già, perché?" Non c'aveva mai pensato,
è solo che così era sempre stato
però lo stesso si sentì truffato,
distratto dal pensiero e assai irritato
scordò la copula e finì pescato.
Mai scoprì chi l'aveva fatto fesso
neppure vide chi lo fece lesso.
Il bisonte da sempre scorrazzava
nella grande prateria
finché un giorno scorse del fumo.
Era la ferrovia.
Il bisonte squadrò il treno
che era un punto all’orizzonte,
poi quando rialzò lo sguardo
aveva un fucile in fronte.
Il bisonte colse in quell’istante
il principio di relatività:
per quanto sembri immobile
lo spazio-tempo è in movimento
e la tua effettiva velocità
non dipende da quanto corri
ma dal sistema di riferimento.
L'attimo dopo era quasi estinto.
chi la precede, senza guardare a niente
che non sia l’appendice posteriore
del suo immediato predecessore.
In tutta quella cieca processione
il capofila è Duce e conduttore
che guida gli altri al pari di se stesso.
Potrà dunque accadere, anzi è già successo
che le processionarie, seguendo esso,
si ritrovino a milioni dentro a un cesso.
Dopo aver serenamente passato
l’intera sua vita inosservato
un brutto giorno, mentre è lì che nuota,
d'un tratto si scopre pesce pilota.
Non è affatto chiaro chi l’abbia scelto
ma di sicuro non è stato eletto,
però in questo modo è stato colto
di sorpresa, e così l'han costretto.
In migliaia ne spiano ogni mossa,
svolta, deviazione o scostamento
e ovunque si giri c’è riflessa
copia del suo attuale movimento.
In questo modo ogni suo intendimento
subito si fa azione collettiva,
se per caso rilascia un escremento
l’onda nera giunge fino a riva.
Se ormai convive con il suo potere
una cosa ne acutizza il dispiacere:
è che appartandosi con la fidanzata
l’incontro si trasformi in ammucchiata.
E’ un incoercibile moto interiore
che subito avvolge d’un umore scuro
tutto attorno a sé, d’improvviso scoppia
con un repentino sussulto al cuore
che di nero inchiostra l’acqua del mare.
Accade quando la ritrosa seppia
per caso incrocia il suo segreto amore
oppure un creditore.
No, nessun essere vivente osa
cingere intimamente come la piovra
che s’avvinghia trepida al suo amore
bocca su bocca, ventosa su ventosa,
con un ardore che non si può placare
per un amplesso multitentacolare
in una stretta che sembra non cessare
con una foga che dà di che pensare
che in effetti non si sanno più staccare…
La formica lavora
per tutto quanto il giorno
e quando arriva sera
ancor non fa ritorno.
Trasporta enormi pesi
e non si lagna mai,
fatica mesi e mesi
nutrendo formicai.
Avanza in lunga fila
e di chi la precede
conosce solo il culo
e quello che produce.
La fila la conduce
e lei la lascia fare,
nel camminare tace
perché non sa parlare.
Tutto il suo sfacchinare
va a onor della regina,
il giorno ha da passare:
la notte è più vicina.
La formica magari
non ha un grand’intelletto,
ma il tempo per pensare
certo non le fa difetto.
Sarà pure paziente,
ma nel lavorio costante,
nell’antenna vibrante
un assillo è evidente.
Mai un moto di stizza
com’è della sua razza,
però appena realizza
vedrai come s’incazza.
Quando l’avvoltoio si sveglia e trova
i parenti appollaiati al capezzale
anche se prima ad altro lui pensava
già comincia a sentirsi un poco male.
Così ogni visita di cortesia
si tramuta in fosco presentimento
specie perché prima di andare via
loro litigano sul suo testamento.
Per il maiale un fidanzamento
diventa spesso una lenta tortura
la gelosia somiglia a un rodimento
lo strugge poco a poco e non v'è cura
e si strazia quell'anima malata
ogni volta che un qualche amico cerca
di fare un complimento alla sua amata
dicendogli che è proprio una gran porca.
Ognuno ha il suo destino,
un fato che l’attende,
si compie ogni cammino
nell’ombra che confonde
migliaia in batteria
stretti come granelli
di una sola spiaggia
eppure soli siamo
presto la nostra via
si divide e i fratelli
cadranno come pioggia
al suolo. Già il richiamo
dell’Uovo universale,
principio e compimento
d’ogni esistenza, sale
con schiamazzo assordante
dalla gabbia infinita
dove la nostra vita
si consuma a rilento
con un presentimento
d’estremo condimento.
Le luci artificiali
danno un riflesso spento
ormai, crudi fanali
che illuminano a giorno
il tristo capannone
dell’eterno ritorno
alla nostra ragione
d’essere o non essere
noi misere tessere
d’un mosaico scomposto
ingrassate a morte
è scritto il mio finale,
si compia la mia sorte
pietosa la mannaia
arriva e non avverte
rinascerò tacchino
upupa o pettirosso,
e rasperò la ghiaia,
m’infangherò in un fosso
o forse senza uscita
è il cerchio, e pulcino
sarò e poi pollo ancora
nell’arco d’un mattino
è sempre più vicina
l’ora d’esser lesso
in umido o arrosto
per immolarmi in pasto
prima cellophanato,
poi impalato allo spiedo,
addio mio corpo nato
e morto, adesso credo,
per indurre il passaggio
d’un alito vitale
trasmigrato nel raggio
d’un solo desinare.
Può non sembrare vero
ma questo pensò il pollo
con l’ultimo pensiero
mentre porgeva il collo.
Un uovo rotolava
giù dalla discesa,
l’inseguì la chioccia
però mancò la presa,
urtò contro una roccia
e fu uovo sbattuto.
L’urlo del pennuto
risuonò straziante:
“Figlio mio, perché sei morto?”
Però tecnicamente
trattavasi di aborto.
Quando il serpente ha offerto ad Eva
la fatidica mela del peccato
probabilmente lui non intendeva
provocare quel che ha provocato.
Sembra infatti, ma non è comprovato,
che nel compiere quell’atto scellerato
il rettile abbia solo assecondato
il consiglio di un qualche avvocato.
Da quando ha intravisto un lumacone
strisciare tutto nudo nella guazza
la lumaca ha una strana vibrazione,
un brivido che il dorso le carezza.
Se è vero che anche prima la lasciava
ora par più densa la sua scia di bava.
L’infallibile memoria dell’elefante
è ritenuta giustamente proverbiale.
Solo una volta fallì, una su tante,
e gli hanno protestato una cambiale.
Dice il poeta che nessun uomo è un’isola
e la madrepora si macera d’invidia.
Perché per assumere forma insulare
lei si deve pazientemente stratificare
per tanti e poi tanti di quei millenni,
i figli sui padri, e quelli sui nonni
e così via. Chi la famiglia anela
forse è felice, ma la parentela
resta per sempre fin troppo unita
pietrificata per tutta la vita
in mezzo a zii, cognati e una cugina
stretti nella barriera corallina.
L’unica occasione
di socializzazione
la vongola la trova in casseruola
finalmente in compagnia, e non più sola,
sebbene in verità, così soffritta,
ciascuna pensi a sé, restando zitta.
Altrimenti posa nella sabbia spessa
e lì si chiude sempre più in se stessa.
Nota di Bulgakov in margine al silenzio delle vongole
Inquietudine di un mitile
Che fortunato che è stò mollusco
malgrado il suo carattere brusco!
Sebbene la vongola stia rinchiusa
in una conchiglia, dal mondo delusa,
se un giorno particolare,
decide di socializzare,
trova sempre qualcuno che se la scarrozza,
mentre nessuno, ahimè, si fila la cozza!
Non si può immaginar l’avvilimento
del cavallo che vorrebbe ogni tanto
avere il piacere alla mattina
di giocare un poco alla cavallina
ma deve desistere per la paura
d’essere preso contronatura.
con il muso del koala e una scritta:
“Se proprio volete, c’è lui da salvare,
perché io mi vorrei suicidare”.
