Il gallo quando canta
dichiara all’universo
la presunzione tonta
di essere diverso
recluso in un pollaio
tra cacche d’ogni foggia
oltre quel letamaio
il suo verso motteggia
ma ogni gallo esprime
la stessa egomania
e infine si deprime
nella cacofonia
il suo slancio incolore
si perde tra altri mille
più nitido il fetore
di quelle merde frolle.
T'amo, o pio bove
Giosuè Carducci
Il bove è mansueto
ma solo in apparenza
rumina zitto e cheto
e maschera l’urgenza
di contestare al mondo
l’ignava inclemenza
la vita un contrabbando
di sfranta appariscenza
l’amore una risacca
verso l’insofferenza
finito sempre in vacca
al massimo in quiescenza
nell'essere bovino
così finge pazienza
sapendosi inquilino
prossimo alla scadenza
un mattatoio o il giogo
sono la sua immanenza
unica via di sfogo
libera flatulenza
ma nel verso solenne
muggito all'occorrenza
i santi e le madonne
bestemmia con veemenza.
Spesso il male di vivere ho incontrato
era il rivo strozzato che gorgoglia
E. Montale
Nel rivo che ristagna
gorgoglia e poi si strozza
la tinca in una pozza
a un sogno si consegna
non può lasciarsi andare
chiusa nell'acqua fiacca
e pensa la risacca
d'un estuario in mare
nel flusso torrenziale
s'immagina che salta
dalla corrente avvolta
qual vento su un crinale
pisciare sorridendo
dall'orlo di cascate
e le proprie cacate
gettare giù nel mondo
ma ogni suo andare sbocca
in quel che s'impadula
e lentamente secca.
La tinca annaspa sola.
Di continuo lo sciacallo
soffre i morsi della fame
anche se si sa satollo
ha un risucchio nell’addome
se la vita a catafascio
come un’ombra gli s’addossa
caracolla di sghimbescio
mentre fiuta una carcassa
ogni carne fredda e dura
gli rammenta il suo finale
così mangia a dismisura
tanto tutto sa di sale.
Il tacchino innamorato
ha smarrito la parola
il suo animo è spennato
niente al mondo lo consola
ne assemblano il pensiero
troppe voci discordanti
se in sé si sa ciarliero
non sa dire i sentimenti
sogna un volo giù in picchiata
per rapire la sua bella
ma la forma è tozza e ingrata
sulla terra l’affardella
e mirando la tacchina
dentro il petto il cuore sbotta
quel silenzio l'assassina
lui tra sé e sé gloglotta.
Ma il Signore dispose che un grosso pesce inghiottisse Giona; Giona restò nel ventre del pesce tre giorni e tre notti.
Giona, 2:1
A volte il pesce piccolo
se incrocia il pesce grosso
s’affida a un miracolo
spera in un paradosso
non fugge a perdifiato
né supplica clemenza
sa d’essere mangiato
però porta pazienza
dentro la grande bocca
arcana via d'ingresso
preciso lui s'insacca
in cerca di se stesso
in quell’incavo il pesce
si sente come Giona
più nulla l'atterrisce
è tutta messinscena
sparire deglutito
non è il male peggiore
meglio che essere sputo
dal gusto deteriore
somiglia a una preghiera
la bolla che galleggia
ma è solo la sincera
sua ultima scoreggia.
Di notte un gatto nero
s’aggira circospetto
dentro a un cimitero
in cerca d'un anfratto
calpesta lieve i morti
che essendo non senzienti
non se ne sono accorti
restano indifferenti
la notte senza luna
l'assorbe per intero
e così lo accomuna
ai morti e al cimitero
nella tenebra triste
il gatto non si vede
chissà se è vero e esiste
o è atto di fede.
Pare ieri che ero uovo
stavo concavo e compresso
innocente, puro, ignavo
tutto chiuso in me stesso
dentro il primigenio albume
dove esisti e non puoi dirlo
presi forma e misi piume
però dentro restai tuorlo
l’arte del contorsionista
l'imparai così introverso
che quel guscio senza vista
fu l’intero mio universo
nulla di più naturale
dell’ottusa costrizione
in quel vivere fetale
la mia idea di perfezione
niente stimoli o molestie
né dilemmi di coscienza
solo io, dell’altre bestie
manco il senso dell’assenza
finché esplose quell’ovale
e precipitai in un mondo
dove tutto mi fa male
e non sono più rotondo
da che è rotto quell’incanto
l'allegrezza m’è negata
sono solo nel rimpianto
d’un destino di frittata.
Immagina dunque degli uomini in una dimora sotterranea a forma di caverna, con un’entrata spalancata alla luce e larga quanto l’intera caverna; (...) fa loro luce un fuoco acceso alle loro spalle, in alto e lontano; (...) Pensi innanzitutto che essi abbiano visto, di se stessi e dei loro compagni, qualcos’altro se non le ombre proiettate dal fuoco sulla parete della caverna che sta loro di fronte?
Platone, Repubblica
Se la spigola sapesse
nel suo torpido fluttuare
che le sparse ombre riflesse
sulla crosta del suo mare
sono chiglie o nuvolaglia
che si staglia controsole
chissà quanta meraviglia
perderebbe le parole
un altrove inconcepito
dove brilla una lanterna
che proietta un fitto ordito
nella liquida caverna
il pigro baluginare
d’ogni lume pare stella
che la chiama ad un amore
e poi spegne la fiammella
ogni vaga screziatura
è sostanza che trasmuta
però da un’angolatura
che ostruisce la veduta
e nell’acqua che non sente
così ferma scialba chiara
va la spigola incosciente
giusto incontro alla lampara.
La cornacchia ha un groppo in gola
da quando pulcino implume
non andava ancora a scuola
si sentiva già bitume
nel suo capo una voliera
di pensieri imbizzarriti
ma se l’anima è ciarliera
i suoi detti li ha zittiti
ingabbiate le parole
del profondo intendimento
sull’impulso d’ogni male
verso il proprio compimento
sull’amore che è il piumaggio
che riveste i corpi soli
e li avvolge nel miraggio
di qualcosa che non voli
sul senso d’avventatezza
che accompagna ogni sogno
ma al risveglio poi si spezza
nella vita che è ristagno
nella mente di cornacchia
si disegnano traiettorie
che lei muta scarabocchia
non diventano mai storie
finché ecco che dal becco
liberata la mordacchia
fuoriesce un suono secco
ed al mondo gracchia gracchia
Quando il cuculo abbandona
un suo uovo parassita
dentro sé non si perdona
e disdegna la sua vita
mentre affranto la trascina
come fatua calamita
che l’inerzia più meschina
ha costretto su una rotta
fatta solo di rapina
l’esistenza contraffatta
così imposta alla sua stirpe
nuovamente riprodotta
ogni erede sarà serpe
in un seno innocente
questo esige il gioco turpe
che comanda la sua gente
perciò vive rassegnato
il cuccù nel suo presente
come fosse già passato
non può più cambiare niente
fin da prima d'esser nato.
Se svolazza il pipistrello
soffre quell’oscillazione
dentro sé cerca un puntello
contro ogni fluttuazione
che sbalestra il baricentro
fabbricato in fondo al cuore
neanche fosse un autoscontro
sbatte sulle sue paure
d’esser sorcio in veste alata
rifuggito come peste
che l’amore sia folata
sintomo d’altre tempeste
che l’ostacolo schivato
in realtà fosse occasione
per un colpo a perdifiato
finalmente diversione
ma il suo animo ha un sensore
che gli detta la traiettoria
e se scampa ogni dolore
poi soffre la sommatoria
così appeso a testa in basso
fissa il mondo alla rovescia
ogni tanto pensa al sesso
se no dorme caca o piscia.
Il tasso si tartassa
tra i suoi mille e più assilli
il tempo ammicca e passa
lasciandogli cavilli
dilemmi assai sottili
sul senso dell’essenza
che regge e muove i fili
della stessa esistenza
il cincischiare lento
della vita terrena
avvinta al sentimento
che a volte centellina
da dove nasce il gorgo
che gl’attorciglia il cuore
quando cade in letargo
per non sentir rumore.
Un corpo è il frangiflutti
della vita in tempesta
patisce i colpi fitti
che l’esistenza assesta
asilo contro il vuoto
che assedia da ogni lato
involucro stentato
in cui ciascuno è nato
può ridestare amore
o bruta repellenza
fino al giorno in cui muore
e perde ogni apparenza
mentre nuotava assorto
d'un tratto ebbe contezza
non s’era mai accorto
di tanta sua bruttezza
vide il suo cuore orfano
specchiarsi nel disdoro
la sua forma di scorfano
priva d’ogni decoro
pur d’indole guardinga
l’anima scorfanesca
prese come lusinga
ciò ch'era solo un'esca
finì poi boccheggiando
il tempo di crepare
ma nel commiato al mondo
amò quel pescatore.
Non puoi fermare il vento, ma devi sapere come fabbricare mulini.
Miguel de Cervantes, Le avventure di Don Chisciotte
Il talpone quand’è notte
esce in cerca d’avventure
come un miope don chisciotte
in versione roditore
si sbilancia lancia in resta
alla ricerca d’amore
ma in quest’arte è un apprendista
gli difetta un sancio panza
che l’addestri alla conquista
con un poco di decenza
e trattenga le sue gesta
mosse solo da impazienza
così con malacreanza
il talpone si propone
incontrando ripugnanza
oltre a qualche sganassone
finché nell'abbattimento
ha la chiara cognizione
che a negargli redenzione
è il suo stesso sentimento
come un mulino a vento.
Il furetto odia tutti
proprio in forma viscerale
certo sì, gli altri furetti
come ogni altro animale
nel suo fare assai sprezzante
l'evidente repulsione
per la bestia petulante
con cui ha un’interazione
manco fosse l’Ecclesiaste
tutto quanto è vanità
ogni sforzo un pegno triste
alla sua mortalità
ogni vita pare gara
quando è solo consunzione
ogni esistere scolora
nella propria indistinzione
il furetto odiatore
per sua massima disdetta
inciampò in un amore
sotto forma di furetta
melanconico e assorto
ormai fugge ogni consesso
nel suo modo assai contorto
più di tutti odia se stesso.
Oh regina, ape regina
quel che penso pesa poco
sono misera pedina
che è costretta dentro un gioco
dove mi so ininfluente
nella vita sono fuco
come dire, valgo niente
non sto lì a produrre miele
causa l’indole indolente
e accudire l’altrui prole
mi parrebbe forzatura
non intendo a cosa vale
se di me non ci si cura
come ape sarei inetta
è però la mia natura
che mi detta una condotta
della quale non son fiero
se lo sciame mi bistratta
perché inabile al lavoro
ed al favo nega accesso
così esistere m’è amaro
sempre stanco e un po' depresso
t'incontrai, o mia regina
preparata per l'amplesso
per me meglio una sveltina.
Irritato per la lunga attesa allo sportello dell’ufficio postale,
H. W. decise di diventare maleducato. Iniziò a sgomitare nella torpida fila,
ingiuriò chiunque manifestasse disappunto, venne quasi alle mani con un
elettrotecnico, strattonò un canuto signore che cercava di conciliare
l’alterco, derise un ragazzino di molli fattezze, calpestò tutti i piedi alla
sua portata, infine maltrattò l’impiegata ammutolita. Spedita la raccomandata,
perseguì l’arte della villania per il resto della settimana, poi le settimane si
fecero mesi, quelli anni, e il resto venne da sé. Trascorse quanto restava della
sua esistenza atteggiandosi da zotico in ogni interazione con altri essere
umani per l’accesso a servizi amministrativi, biglietterie, mezzi di trasporto,
eventi, cerimonie. Non si avvantaggiò neanche di un minuto, anzi. I battibecchi, specie
quando degeneravano in scontro fisico, consumarono molto tempo ed energie fisiche e spirituali. Suscitò antipatie, si fece nemici rancorosi,
subì denunce, pagò contravvenzioni – e ognuna di queste vicissitudini moltiplicò
le occasioni di scontro, facendo scivolare H. W. sempre più velocemente lungo il piano inclinato della sgarbataggine. Del resto qualsiasi
progetto di vita impone coerenza, dedizione e disponibilità al sacrificio, e la
maleducazione non fa eccezione. Resta agli atti la sua conversione in punto di morte, certificata da un’addetta alle pulizie che raccolse e
ignorò le sue ultime parole: “Mi scusi infermiera, una cortesia, potrebbe gentilmente
chiedere al dottore di aumentare il dosaggio della morfina. La ringrazio tanto, sa?”
Se lo squalo martello
ricerca compagnia
per una scappatella
anche una botta e via
con quella smania addosso
s’aggira tra i suoi pari
piatendo un po’ di sesso
in tutti e sette i mari
ma quell’estroflessione
che la natura volle
gli dona un’espressione
che pure a lui repelle
così il moto carnale
resta privo d’approdo
però è paradossale
che non batta mai chiodo.
Il balenottero risalì il fiume
alla ricerca del cuore perduto
sfidando i detriti e il sudiciume
e le correnti di quando è piovuto
l'incavo in petto peggio della fame
né lo si espelle con peto o starnuto
come un amore chiamato per nome
si fa più presente quand’è perduto
così azzardando dentro il torbidume
si spinse oltre nel corso ad imbuto
tra anse sinuose e scarichi e schiume
sempre più avanti, finché fu smarrito
le carni gonfie soltanto gravame
arreso all’incastro, senza più fiato
se del suo corpo era troppo il volume
dentro quel vuoto s’è rincantucciato.
Recluso in quella gabbia
elucubra il criceto
non prova alcuna rabbia
mentre zampetta quieto
nella noia che spezza
solo intonando un peto
ignora l'allegrezza
non sa che sia mestizia
neanche ha la fierezza
d’opporsi all’ingiustizia
della sua costrizione
con pena vitalizia
e nell’introspezione
della piatta giornata
sua sola vocazione
da tempo coltivata
consiste in trascurare
ciò ch’è fuori portata
seppure il roditore
sappia che oltre la grata
esisterebbe amore.
Mentre trotta tra mille
nel branco sterminato
lo gnu si sa ribelle
vorrebbe a perdifiato
muggire l’impotenza
di chi è condannato
ma senza una sentenza
e in mezzo all’accozzaglia
di bestie in transumanza
l'andare suo spariglia
movendosi discorde
da tutta la marmaglia
che passa e si disperde
finché da solo resta
tre le infinite merde
che a una a una pesta.
La rana pescatrice
ha una fama d’asceta
per quanto le s’addice
s’acquatta zitta e cheta
confusa nei fondali
mollicci come creta
oppure su dorsali
dai fianchi giù sospesi
d'oceani abissali
laggiù asseconda i mesi
che poi si fanno anni
e affina una mimesi
in nere notti insonni
sa livellarsi al nulla
vestendone i panni
pur nella melma brulla
che ovunque la sprofonda
nel mentre vi s’ammolla
sentirsi pari a un’onda.
Formica minuta
gettata nel mondo
o forse è caduta
s'andò lambiccando
per tutta la vita
vagando allo sbando
da che fuoriuscita
da stato di larva
e di già adibita
a quello di serva
sentì che il suo viaggio
di norma riserva
un di male in peggio
e ciò in cui si crede
non è che miraggio
in guisa di fede.
Morì, caso strano
proprio sotto il piede
in pellegrinaggio
d’un frate vegano.
La gazzella accerchiata
dal branco di leonesse
sentì ch’era spacciata
così si genuflesse
preclusa ogni difesa
o attesa d’amnistia
si compì la sua resa
come un’eucaristia
il corpo ansimante
vibrò al vento leggero
si sciolse l’orizzonte
del suo stesso pensiero
con le narici schiuse
intercettò un sentore
d’erbe meravigliose
ignote nel sapore
del tempo dileguato
colse il vuoto immanente
e col suo ultimo fiato
non volle dire niente
nella vampa accecante
del giorno tropicale
la notte già presente
si fece universale
la liberò dal male.
Se il cane azzanna l’osso
facendone rinfresco
ecco per contrappasso
lo guardano in cagnesco
strappando a malapena
un poco di midollo
fa tutta quella scena
e poi manco è satollo
l’ombra di contentezza
solo nell’altrui invidia
la vita è ristrettezza
vestita da commedia.
Un giorno una bertuccia
capì di ragionare
il muso quasi faccia
e le fitte d’amore
contò, ma fino a venti
che poi finì le dita
le altre scimmie presenti
l’hanno pure applaudita
poi presagì la fine
della stessa esistenza
d’ogni altra vita affine
anticipò l’assenza
con occhi nuovi il mondo
percosse come un pugno
quel sentimento orrendo
si trasformò in un ghigno
se il pollice che oppone
l'ha fatta intelligente
ormai sta penzolone
e non pensa più a niente.
Vorresti dirmi di grazia quale strada prendere per uscire di qui?”, disse Alice
“Dipende soprattutto da dove vuoi andare”, disse il gatto.
“Non m’importa molto”, disse Alice.
“Allora non importa che strada prendi” disse il gatto.
“Purché arrivi in qualche posto”, aggiunse Alice a mo’ di
spiegazione.
“Ah per questo stai pure tranquilla – disse il gatto – basta
che non ti fermi prima.”
Lewis Carroll, "Alice nel paese delle meraviglie"
Si macera l’alice
la rotta è senza uscita
che sia dritta o in tralice
in gruppo è la sua vita
e a renderla infelice
è quel che l’ha
sancita
per legge primordiale
non era manco nata
che un banco colossale
l’aveva già inglobata
così è paradossale
che ognuna sia spaiata
smarrita in quell’ammasso
dove la traiettoria
di quel possente flusso
scrive la stessa storia
superflua è giù dabbasso
la pinna natatoria
pesciume la contorna
d’identica fattura
ma l'empatia fraterna
è solo un'impostura
l’alice taciturna
si sente già frittura.
Un volo mentre albeggia
con il cervello in stallo
e ancora si traccheggia
un sole di corallo
tra quei raggi in planata
un vuoto di pensiero
come nell’aria ambrata
da un polline leggero
il volteggio sul nulla
che chiamano esistenza
nel vento che lo culla
diviene inconsistenza
rapito il colombaccio
l’esistere avvalora
in quel celeste abbraccio
si sente qui, e ora.
E arrivi pure il colpo
del falco predatore
nel tempo ormai c’è un solco
in cielo non si muore.
La piovra quando sogna
nel sonno più agitato
persino il letto bagna
tanto era già bagnato
smarrita sul fondale
d’un mare denso e tetro
arranca su un crinale
ma ricade all’indietro
coi tentacoli inerti
non trova alcun appiglio
e tiene gli occhi aperti
nell'orrido scandaglio
così appena desta
dalla notte penosa
con una mossa lesta
usando ogni ventosa
s’attacca ad ogni cosa
con presa portentosa.
Il gatto ha nove vite
come in un videogioco
però le sue partite
divertono per poco
l’esistere felino
se non è prigioniero
ha lo stesso destino
d’un vivere straniero
gli è nemico il mondo
nulla che lo conforti
infine va capendo
in sorte ha nove morti.
