Anaconda su anaconda

Nell'estasi amorosa
difettando di braccia
l'anaconda confusa
mutò l'atto in minaccia

s'avvinghiò con le spire
strinse sempre più forte
impossibile dire
quanto dolce la morte.

La vera natura dello scorpione

Si sa, la rana è un po' sempliciotta

persuaderla fu un gioco da ragazzi

lo scorpione l'ha in pratica sedotta

e adesso per l’anfibio sono cazzi:

“Fidati, perché dovrei inocularti

un veleno che mi condanna a morte?

Mica nuoto, dunque  non preoccuparti

saremo uniti nella stessa sorte”.

Ma in mezzo al guado, poi, colpo di scena

lo scorpione affondò il traghettatore

così, senza preavviso e senza pena

come può fare solo un primattore:

per una gran battuta di chiusura

si può morir, se è nella tua natura.

La coccinella è giù

Sfiorì la coccinella

un tempo la più bella

recava buona sorte

ovunque porte aperte

laddove si posava

letizia e stupore

con lei l’aspettativa

d’un fortunato amore

denaro e opulenza

d’una svolta al destino

una nuova esistenza

felicità persino

ma con l’età l’avvinse

un senso di rovina

amori senza senso

vite giù per la china

troppe ne ha viste ormai

e molte anche vissute

fallimenti e guai

di famiglia e salute

la consapevolezza

di non portar fortuna

né gioia né bellezza

ma effimera illusione

l’han spinta in depressione

ormai se anche si posa

vive nell'ossessione

che le facciano causa.

Amaramente caimano

Impelagato dentro ad un pantano.

amaramente rifletté il caimano:

Questo mondo è davvero inumano

oppure, per meglio dir, incaimano.

Chiedi pure aiuto, ma sarà invano.

Nessuno che ti tenda mai una mano.

Lucciolone

Ma quanta boria esterna

in aria tutto solo

il lucciolo che in volo

fu preso per lanterna

giacché col suo lucore

a caccia va d’amore

con quel faro puntato

è lui il superdotato.

Polpo mortale

Sbattuto e risbattuto su uno scoglio

da una mano che gli pareva artiglio

pensò il polpo: Per me qua c’è uno sbaglio

quest’uomo deve aver preso un abbaglio

non lo conosco e ho fatto del mio meglio

per starmene alla larga da ogni imbroglio.

Stai a vedere che vuole il portafoglio...

Poi mentre di quei colpi era il bersaglio

s’arrese al suo destino e nel cordoglio 

colse dell’universo il gran travaglio

e quello suo fu meno d’un dettaglio.

Iena irridens

Pochi sanno che la iena

nutre un’immensa pena

per le povere carcasse.

Prima che se ne cibasse

palpitava quella carne

che ora è boccone inerme

dove i sogni, i desideri

solo il vuoto dei pensieri

quello che era una vita

è poltiglia già inghiottita

nulla vale, nulla dura

ci vorrebbe, come cura,

un contorno di verdura

per poi ridere più forte

alla faccia d’ogni morte.

Eterno femminino

Il suo sì è un no, ma forse
il suo no è un quasi quasi
disse eccome e non se n'accorse
e i suoi mai sono assai dubbiosi

Incerta? Fosse questo il male.
La questione è più avvincente
sa esattamente quel che vuole
ovverosia tutto e niente.

Dieci sensi della vita

Il senso della vita
è finita.

Il senso della vita
lo capirebbe anche una capra.
Anzi, solo lei l'ha capita.

Il senso della vita
è l'olfatto. Puzza.

Il senso della vita
è unico.

Il senso della vita
lo scopriremo solo vivendo
se Mogol ce lo spiega.

Il senso della vita
è in un vertiginoso bacio.

Il senso della vita è
detto con tutto
l'umano disprezzo:
E amatevi, cazzo!

Il senso della vita è
dentro ognuno di noi.
Mediante colonscopia
asportare se occorre.

Il senso della vita è 
l'attesa lasca
che finisca.

Il senso della vita
l'ho inteso appena nato
poi invecchiato
ho scordato.

Chissà se un amore non ricambiato

alla fin fine è del tutto sprecato

per chi vi sia suo malgrado incappato

e adesso incolpi se stesso od il fato

nella memoria per sempre appaiato

al catastrofico tempo sbagliato

come vergogna o segno divino

può una minchiata mutare un destino

è sufficiente anche un sorso di vino

un rutto un afrore un raffreddore

può una parola detta o glissata

scarrucolare una traccia di vita.

Quando sarà finalmente sfiorito

l’amore chissà cosa avrò capito

Se dico t’amo non sono io che parlo

poiché l’amore del sé è negazione

l’io che t’ama senza neppur saperlo

mi dissipa nella sua consunzione.

In questa metamorfosi è evidente

che mi mutò l’io che t’ama, non tu,

tarma che mi sfarina corpo e mente

e il poco che n'avanza è in sovrappiù.

Per quanto non ami giuro l’amore

che in me s’alimenta da parassita

quel che in me t’ama fa rime con “cuore”

e si commuove a un “per tutta la vita”

incanto ottuso ma portentoso

nel millantare l’eterno dal caso.

Sai che cos'è l'amore
una profanazione
del tempo ingannatore
che ne è la gestazione
da quello sboccia e muore
in autocombustione
sospende il suo dolore
in dolce sovversione

eterna mente

Citare il trapassato

richiede accortezza

si potrà dir che è stato

o se qualcuno apprezza

che non è più tra i vivi

e dunque tra i defunti

notoriamente schivi

estremamente unti

va iscritto suo malgrado

nei secoli a venire

quale che sia il suo credo

o dio da ammansire.

Defunse, questo è il punto

e dunque s’affratella

al materiale sfranto

che incorse nella iella

d’intendersi mortale

all’ultimo momento

fiondato in spirale

nel vorticoso niente.

La morte non è fine

ma ciò che sempre è stato

valico del confine

tra un nulla e il suo passato

Nell’interregno fra il sogno e la veglia

la trama della vita è proprio spoglia

ponderi amori figli e tradimenti

inflitti e subiti, e i giorni assenti

suona ordinario sebbene sia abnorme

persino il prolasso delle tue forme

e questa età che ti è comminata

sembrerà eterna per quanto passata

così tra l’esistere e il suo rovescio

ecco che s’apre quel varco esiziale

poi per fortuna l’urgenza del piscio

scioglie il torpore nel solito male.

Sarà quel tempo che il corpo reclama

a inciderlo a fondo con la sua lama.

C’è il tempo che frattura e apre voragini

nel nostro poco territorio amico

prima ci distacca e poi balugina

intermittente come un faro antico

marca distanze nel vento contrario

e così allarma del tratto vissuto

che non di schiuma ma bianca d’ossario

sembra la scia d’ogni suo minuto.

E poi c’è quel tempo che indifferente

smorza l’attesa e gli spazi comprime

si sedimenta nel nostro presente

quasi potessimo abitarlo assieme.

Un tempo lenisce, l’altro devasta

ma sono lo stesso tempo che resta.

Versione alternativa

C’è il tempo che frattura e apre voragini

nel nostro poco territorio amico

prima ci distacca e poi balugina

intermittente come un faro antico

marca distanze nel vento contrario

e così allarma del tratto vissuto

che non di schiuma ma bianca d’ossario

sembra la scia d’ogni suo minuto.

E poi c’è quel tempo che indifferente

smorza l’attesa e gli spazi comprime

si sedimenta nel nostro presente

quasi potessimo abitarlo assieme.

Un tempo lenisce, l’altro devasta

così ti distrai e si scuoce la pasta.

Hail Zheimer!

Spogliata amabilmente

da ogni conoscenza

dal mondo ormai assente

in fiera latitanza

la mente si fa istinto

concetto altalenante

e il corpo è sospinto

dentro un chiuso presente

ire emozioni affetti

sfarinano imprecisi

come libri mai letti

i ricordi recisi

ostile è la parola

il senso si fa nebbia

ne resterà una sola

distillato di rabbia

per quello che è trascorso

è tardi troppo tardi

nel gioco del rimorso

la posta è quel che perdi

e l’ultima espressione

del verbo che fu vita

è solo svestizione.

Sussurra: già esaurita.

Terza, quarta, quinta età

La percezione dell’invecchiamento

rifugge l’estasi come il tormento

più che rovina pare smottamento

dentro un sistema di riferimento

dove il corpo sconta la  gravità

nell'elevarsi dalla dura inerzia

e cede alla propria caducità

degradandosi sì, ma con solerzia.

Se il peso aggrava, la distanza

lievita mentre il passo arranca

che pare termine ogni partenza

e non più l’atto ma il pensiero stanca,

gli istanti accelerano il loro andazzo

che irrigidisce il cuore e ammoscia il cazzo.

Povera vita mia

Povera vita mia
sono rimasto solo
gli amici han preso il volo
l’amore fuggì via
a farmi compagnia
nel vuoto che m'affligge
restano le scoregge
e al gusto di chinotto
di tanto in tanto un rutto

Che sarà mai l'amor?

Che cos’è l’amor, Signora bella?

Potrei dir che è un volo di farfalla

Che ove si posa i cuori sposa a coppie

Rendendoli per sempre anime doppie

Direi che è un bacio lieve come seta

Che ammolla i sensi e li trasforma in creta

Poi li plasma fino a farli palpitare

Stretti in un pugno come un solo cuore.

Ma la parola offusca e spesso bara

Ti spiegherò cos’è, Signora cara:

quell’amor che tutti hanno in bocca

e sputano sentenze fino a che non secca.

Ecco cos’è l’amor, Signora bella:

Vantaggio evolutivo che un figlio scodella

Dopo l'accoppiamento ostaggio del ricatto

Che due gameti fusi per un pegno d’affetto

Nobilitino cure insonnie e nutrimento

Nell’idea che sotto sotto si dia del sentimento

Così la scimmia nuda frutto dell’inganno

Potrà sopravvivere meglio qualche anno
E sarà a sua volta dubbioso procreatore
Che si consolerà nell'amor di genitore.

L’amor non è, bella Signora
                                                   e proprio per quello

Facciam l’amore ora,
                                    ma con il Settebello ©.

Seppellitemi in un giardino

Seppellitemi in un giardino
che voglio ascoltare il vostro passo fioco
scricchiolare sopra il ghiaino
e i bambini litigare in gioco

voglio che il vento mi soffi in faccia
i densi vapori dalla cucina
voglio gli odori, e ogni altra traccia
di questa morte che sento vicina

non preoccupatevi del maleodore
mi sfinirò presto, sarò terra molle
accenderò di notte il fatuo bagliore
che certa la mano guidi al chiavistello

su di me raspi il gatto se ne ha bisogno
che non è ingiuria, ma un complimento
mi scavi la vanga e non abbia ritegno
rivolti il mio corpo, ne cresca altri cento

la pioggia che cade dalla grondaia
deterga il mio viso come fosse mattino
perché sia piena la morte, e tale non paia
seppellitemi in un giardino.

Seppellitemi, ma con cautela
e non per rispetto a un corpo oramai inerte
accertatevi a scanso di lamentela
che queste membra siano proprio morte.