Eterno femminino

Il suo sì è un no, ma forse
il suo no è un quasi quasi
disse eccome e non se n'accorse
e i suoi mai sono assai dubbiosi

Incerta? Fosse questo il male.
La questione è più avvincente
sa esattamente quel che vuole
ovverosia tutto e niente.

Dieci sensi della vita

Il senso della vita
è finita.

Il senso della vita
lo capirebbe anche una capra.
Anzi, solo lei l'ha capita.

Il senso della vita
è l'olfatto. Puzza.

Il senso della vita
è unico.

Il senso della vita
lo scopriremo solo vivendo
se Mogol ce lo spiega.

Il senso della vita
è in un vertiginoso bacio.

Il senso della vita è
detto con tutto
l'umano disprezzo:
E amatevi, cazzo!

Il senso della vita è
dentro ognuno di noi.
Mediante colonscopia
asportare se occorre.

Il senso della vita è 
l'attesa lasca
che finisca.

Il senso della vita
l'ho inteso appena nato
poi invecchiato
ho scordato.

Chissà se un amore non ricambiato

alla fin fine è del tutto sprecato

per chi vi sia suo malgrado incappato

e adesso incolpi se stesso od il fato

nella memoria per sempre appaiato

al catastrofico tempo sbagliato

come vergogna o segno divino

può una minchiata mutare un destino

è sufficiente anche un sorso di vino

un rutto un afrore un raffreddore

può una parola detta o glissata

scarrucolare una traccia di vita.

Quando sarà finalmente sfiorito

l’amore chissà cosa avrò capito

Se dico t’amo non sono io che parlo

poiché l’amore del sé è negazione

l’io che t’ama senza neppur saperlo

mi dissipa nella sua consunzione.

In questa metamorfosi è evidente

che mi mutò l’io che t’ama, non tu,

tarma che mi sfarina corpo e mente

e il poco che n'avanza è in sovrappiù.

Per quanto non ami giuro l’amore

che in me s’alimenta da parassita

quel che in me t’ama fa rime con “cuore”

e si commuove a un “per tutta la vita”

incanto ottuso ma portentoso

nel millantare l’eterno dal caso.

Sai che cos'è l'amore
una profanazione
del tempo ingannatore
che ne è la gestazione
da quello sboccia e muore
in autocombustione
sospende il suo dolore
in dolce sovversione

eterna mente

Citare il trapassato

richiede accortezza

si potrà dir che è stato

o se qualcuno apprezza

che non è più tra i vivi

e dunque tra i defunti

notoriamente schivi

estremamente unti

va iscritto suo malgrado

nei secoli a venire

quale che sia il suo credo

o dio da ammansire.

Defunse, questo è il punto

e dunque s’affratella

al materiale sfranto

che incorse nella iella

d’intendersi mortale

all’ultimo momento

fiondato in spirale

nel vorticoso niente.

La morte non è fine

ma ciò che sempre è stato

valico del confine

tra un nulla e il suo passato

Nell’interregno fra il sogno e la veglia

la trama della vita è proprio spoglia

ponderi amori figli e tradimenti

inflitti e subiti, e i giorni assenti

suona ordinario sebbene sia abnorme

persino il prolasso delle tue forme

e questa età che ti è comminata

sembrerà eterna per quanto passata

così tra l’esistere e il suo rovescio

ecco che s’apre quel varco esiziale

poi per fortuna l’urgenza del piscio

scioglie il torpore nel solito male.

Sarà quel tempo che il corpo reclama

a inciderlo a fondo con la sua lama.

C’è il tempo che frattura e apre voragini

nel nostro poco territorio amico

prima ci distacca e poi balugina

intermittente come un faro antico

marca distanze nel vento contrario

e così allarma del tratto vissuto

che non di schiuma ma bianca d’ossario

sembra la scia d’ogni suo minuto.

E poi c’è quel tempo che indifferente

smorza l’attesa e gli spazi comprime

si sedimenta nel nostro presente

quasi potessimo abitarlo assieme.

Un tempo lenisce, l’altro devasta

ma sono lo stesso tempo che resta.

Versione alternativa

C’è il tempo che frattura e apre voragini

nel nostro poco territorio amico

prima ci distacca e poi balugina

intermittente come un faro antico

marca distanze nel vento contrario

e così allarma del tratto vissuto

che non di schiuma ma bianca d’ossario

sembra la scia d’ogni suo minuto.

E poi c’è quel tempo che indifferente

smorza l’attesa e gli spazi comprime

si sedimenta nel nostro presente

quasi potessimo abitarlo assieme.

Un tempo lenisce, l’altro devasta

così ti distrai e si scuoce la pasta.