Che sarà mai l'amor?

Che cos’è l’amor, Signora bella?

Potrei dir che è un volo di farfalla

Che ove si posa i cuori sposa a coppie

Rendendoli per sempre anime doppie

Direi che è un bacio lieve come seta

Che ammolla i sensi e li trasforma in creta

Poi li plasma fino a farli palpitare

Stretti in un pugno come un solo cuore.

Ma la parola offusca e spesso bara

Ti spiegherò cos’è, Signora cara:

quell’amor che tutti hanno in bocca

e sputano sentenze fino a che non secca.

Ecco cos’è l’amor, Signora bella:

Vantaggio evolutivo che un figlio scodella

Dopo l'accoppiamento ostaggio del ricatto

Che due gameti fusi per un pegno d’affetto

Nobilitino cure insonnie e nutrimento

Nell’idea che sotto sotto si dia del sentimento

Così la scimmia nuda frutto dell’inganno

Potrà sopravvivere meglio qualche anno
E sarà a sua volta dubbioso procreatore
Che si consolerà nell'amor di genitore.

L’amor non è, bella Signora
                                                   e proprio per quello

Facciam l’amore ora,
                                    ma con il Settebello ©.

Seppellitemi in un giardino

Seppellitemi in un giardino
che voglio ascoltare il vostro passo fioco
scricchiolare sopra il ghiaino
e i bambini litigare in gioco

voglio che il vento mi soffi in faccia
i densi vapori dalla cucina
voglio gli odori, e ogni altra traccia
di questa morte che sento vicina

non preoccupatevi del maleodore
mi sfinirò presto, sarò terra molle
accenderò di notte il fatuo bagliore
che certa la mano guidi al chiavistello

su di me raspi il gatto se ne ha bisogno
che non è ingiuria, ma un complimento
mi scavi la vanga e non abbia ritegno
rivolti il mio corpo, ne cresca altri cento

la pioggia che cade dalla grondaia
deterga il mio viso come fosse mattino
perché sia piena la morte, e tale non paia
seppellitemi in un giardino.

Seppellitemi, ma con cautela
e non per rispetto a un corpo oramai inerte
accertatevi a scanso di lamentela
che queste membra siano proprio morte.

Primum Vivere

Il vecchio prova un senso d’incredulità

Nel computo compulsivo dell’età

Non sa più se visse, comunque è vissuto

Tutto il suo ricordo non riempie un minuto
Scomparsi coetanei, amori, fratelli
Udito e sogni, pulsioni e capelli

Certo sopravvisse, e se non è tanto

È l’unica cosa di cui menar vanto.

L'utilitarismo un tanto al chilo

Dalla sommatoria delle pene e dei tormenti

prova un po’ a sottrarre le gioie e i godimenti

moltiplica per la massa degli esseri senzienti

dividi poi per le ore o meglio ancor per i momenti

vissuti alternando nutrizioni ed escrementi.

E otterrai uno spasmo di afflizione universale

assaporando l’utile e soppesando il male

possibilmente solo in un letto d’ospedale

poiché nell’isolata percezione del dolore

ciascuno infine conta, ma solo mentre muore.