Per la smania vitale
le carpe vanno a frotte
nel limo d’un fondale
chissà da cosa indotte
nella fanghiglia smossa
si sfuma ogni contorno
là sotto quella massa
s’accalca nel frastorno
ciascuna carpa prova
la stessa fissa urgenza
di replicarsi in uova
protrarsi nell’essenza
persa nel torbidume
s’ammollano pensieri
che fluttuano nel fiume
immoto come ieri
e tutto ciò che scorre
nell’attimo presente
la carpa può carpire
senza capire niente.
Nella broda primordiale
la dispersa frantumaglia
non sa se farsi animale
o restarsene accozzaglia
in un caso quell’urgenza
d’inorganico grigiore
resta nella sua latenza
dentro il tepido torpore
altrimenti si sconfina
il discrimine inspiegato
della prima proteina
fatta parte del creato
non si sa che sia accaduto
a una particella inerte
forse un urto, o uno starnuto
s'animò e dopo è morta
quella pozza incidentale
ha sversato poi ogni vita
replicata in un seriale
coito senza via d’uscita
ma qualsiasi creatura
serba ancora la scissione
con il sé che si tortura
per il bivio cui fu appeso
tale e quale a un Amleto
tra l'esistere indifeso
e un non essere irrequieto.
Se il serpente muta pelle
non è per la consunzione
dello strato che si svelle
sogna una redenzione
fuoriuscire nudo e puro
dall’involucro in eccesso
così mettersi al riparo
soprattutto da se stesso
dall’innata repellenza
verso la propria natura
che lo stringe nell’urgenza
di strisciare l’andatura
dalla lingua che biforca
come un bivio ingannatore
che in un sibilo distorca
le assonanze dell’amore
dalla pozza senza luce
in cui affonda le pupille
mentre l’occhio fissa truce
tutto quanto gli repelle
sciolto dalle vecchie squame
non s'è affatto trasformato
stessi sensi, stesso nome
solo un po' più scorticato.
