Di notte un gatto nero
s’aggira circospetto
dentro a un cimitero
in cerca d'un anfratto
calpesta lieve i morti
che essendo non senzienti
non se ne sono accorti
restano indifferenti
la notte senza luna
l'assorbe per intero
e così lo accomuna
ai morti e al cimitero
nella tenebra triste
il gatto non si vede
chissà se è vero e esiste
o è atto di fede.
Pare ieri che ero uovo
stavo concavo e compresso
innocente, puro, ignavo
tutto chiuso in me stesso
dentro il primigenio albume
dove esisti e non puoi dirlo
presi forma e misi piume
però dentro restai tuorlo
l’arte del contorsionista
l'imparai così introverso
che quel guscio senza vista
fu l’intero mio universo
nulla di più naturale
dell’ottusa costrizione
in quel vivere fetale
la mia idea di perfezione
niente stimoli o molestie
né dilemmi di coscienza
solo io, dell’altre bestie
manco il senso dell’assenza
finché esplose quell’ovale
e precipitai in un mondo
dove tutto mi fa male
e non sono più rotondo
da che è rotto quell’incanto
l'allegrezza m’è negata
sono solo nel rimpianto
d’un destino di frittata.
Immagina dunque degli uomini in una dimora sotterranea a forma di caverna, con un’entrata spalancata alla luce e larga quanto l’intera caverna; (...) fa loro luce un fuoco acceso alle loro spalle, in alto e lontano; (...) Pensi innanzitutto che essi abbiano visto, di se stessi e dei loro compagni, qualcos’altro se non le ombre proiettate dal fuoco sulla parete della caverna che sta loro di fronte?
Platone, Repubblica
Se la spigola sapesse
nel suo torpido fluttuare
che le sparse ombre riflesse
sulla crosta del suo mare
sono chiglie o nuvolaglia
che si staglia controsole
chissà quanta meraviglia
perderebbe le parole
un altrove inconcepito
dove brilla una lanterna
che proietta un fitto ordito
nella liquida caverna
il pigro baluginare
d’ogni lume pare stella
che la chiama ad un amore
e poi spegne la fiammella
ogni vaga screziatura
è sostanza che trasmuta
però da un’angolatura
che ostruisce la veduta
e nell’acqua che non sente
così ferma scialba chiara
va la spigola incosciente
giusto incontro alla lampara.
La cornacchia ha un groppo in gola
da quando pulcino implume
non andava ancora a scuola
si sentiva già bitume
nel suo capo una voliera
di pensieri imbizzarriti
ma se l’anima è ciarliera
i suoi detti li ha zittiti
ingabbiate le parole
del profondo intendimento
sull’impulso d’ogni male
verso il proprio compimento
sull’amore che è il piumaggio
che riveste i corpi soli
e li avvolge nel miraggio
di qualcosa che non voli
sul senso d’avventatezza
che accompagna ogni sogno
ma al risveglio poi si spezza
nella vita che è ristagno
nella mente di cornacchia
si disegnano traiettorie
che lei muta scarabocchia
non diventano mai storie
finché ecco che dal becco
liberata la mordacchia
fuoriesce un suono secco
ed al mondo gracchia gracchia
Quando il cuculo abbandona
un suo uovo parassita
dentro sé non si perdona
e disdegna la sua vita
mentre affranto la trascina
come fatua calamita
che l’inerzia più meschina
ha costretto su una rotta
fatta solo di rapina
l’esistenza contraffatta
così imposta alla sua stirpe
nuovamente riprodotta
ogni erede sarà serpe
in un seno innocente
questo esige il gioco turpe
che comanda la sua gente
perciò vive rassegnato
il cuccù nel suo presente
come fosse già passato
non può più cambiare niente
fin da prima d'esser nato.
Se svolazza il pipistrello
soffre quell’oscillazione
dentro sé cerca un puntello
contro ogni fluttuazione
che sbalestra il baricentro
fabbricato in fondo al cuore
neanche fosse un autoscontro
sbatte sulle sue paure
d’esser sorcio in veste alata
rifuggito come peste
che l’amore sia folata
sintomo d’altre tempeste
che l’ostacolo schivato
in realtà fosse occasione
per un colpo a perdifiato
finalmente diversione
ma il suo animo ha un sensore
che gli detta la traiettoria
e se scampa ogni dolore
poi soffre la sommatoria
così appeso a testa in basso
fissa il mondo alla rovescia
ogni tanto pensa al sesso
se no dorme caca o piscia.
