La quaglia nel quagliodromo
preavverte l’avvisaglia
del suo tempo monocromo
nel quale nulla quaglia
riflessa in ogni altra
d’identica fattezza
nel piumaggio s’infiltra
un senso di stortezza
dispersa nell’ammasso
dell’altre quaglie a frotte
ogni canto è lo stesso
riecheggia giorno e notte
nessun accadimento
lascia traccia in memoria
qualsiasi sentimento
si squaglia senza storia
fissa come un bersaglio
ogni vita s’incaglia
ne resta un rimasuglio
solo se la si impaglia
per questo mentre esiste
rifugge dal riparo
un varco l'ha intravisto
va a caccia dello sparo.
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