Il serpente corallo
non ha la fidanzata
ma un cuore di cristallo
l’amore è una sassata
in quella vita in stallo
se incrocia una sottana
bello come un gioiello
si simula collana
così appeso a un collo
vivrà nell’impostura
ma almeno a quel livello
sbircia la scollatura.
Quando si fu avvicinato all'accampamento, vide il vitello e le danze. Allora si accese l'ira di Mosè: egli scagliò dalle mani le tavole e le spezzò ai piedi della montagna. Poi afferrò il vitello che quelli avevano fatto, lo bruciò nel fuoco, lo frantumò fino a ridurlo in polvere, ne sparse la polvere nell'acqua e la fece trangugiare agli Israeliti.
Esodo, 32-19
Ci fu un vitello d’oro
dal popolo adorato
finì peggio d'un baro
come fosse placcato
però visse da dio
la sua miglior stagione
spiccò nel luccichio
promise assoluzione
come idolo pagano
in cima a un piedistallo
donò valore arcano
all’essere vitello
niente comandamenti
e offerte in sacrificio
solo danze e sementi
al bando ogni cilicio
finché un dio bellicoso
dalle fattezze umane
svelandosi geloso
ne decretò la fine
venne così distrutto
quel mite dio animale
scomparve inerte e zitto
non generò alcun male
e quella negazione
del sé per desistenza
fu vera comunione
divina inconsistenza.
Il maiale è irrequieto
da pensieri braccato
senza alcun amuleto
già si sente insaccato
del suo corpo immolato
non si butta via niente
però a lui questo fato
pare spreco indecente
ma dov’è la fortuna
se l’incalza il macello
una sorte inumana
lui purtroppo è porcello.
Il cigno che amoreggia
nell’acque del Tamigi
col culo timoneggia
in mezzo ai flutti bigi
segue la dura legge
d’ogni corteggiamento
trattiene le scoregge
si finge acuto e attento
e quel rito animale
conduce da signore
col suo stile regale
sa che farà l’amore
eppure a tratti avverte
mancanza di controllo
come se la sua sorte
non fosse in quell’ammollo
controcorrente arranchi
o segua pigro il corso
con quei pensieri monchi
si sente in sé disperso
e alla scontentezza
che dentro lo consuma
s’arrende come a brezza
che domina una piuma
quand’è giunto il momento
della fornicazione
perso in quel labirinto
non sa più la ragione.
Certo il camaleonte
per istinto naturale
si travisa nell’ambiente
in un mesto carnevale
ad un mondo repellente
sa così rendersi uguale
nel plagiarlo si fa assente
e non sente più alcun male.
Sarà poi coincidenza
però immoto come roccia
invisibile presenzia
solo dove c'è una doccia.
Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
silenziosa luna?
G. Leopardi
Quando abbaia alla luna
il cane ben comprende
che non è un toccasana
l'istinto cui s’arrende
non è un’invocazione
nel vuoto del creato
né una lamentazione
ossia fiato sprecato
non è canto d’amore
l’inutile latrato
che pare nel clamore
l'acuto d’un castrato
piuttosto il tenue albore
dell’astro indifferente
nel buio per errore
scambia per salvagente
e quella gran cagnara
trasforma in un appello
sentendosi annaspare
invoca un grimaldello
che apra le catene
della sua vita imbelle
ma neanche mille lune
lo fanno stare a galla.
La gallina più vecchia
mica lo fa buon brodo
non sente da un’orecchia
e se fa un uovo è sodo.
Ma se perde le penne
lo trova almeno un pollo
che scambia quel malanno
per uno spogliarello.
Come tanti ho vissuto
in stato d’afflizione
mendicando un minuto
di qualsiasi attenzione
soppesando parole
neanche fossero pietre
che in un’eco irreale
rimbalzavano indietro
nel silenzio del mondo
che ogni altro precede
ciascun verbo errabondo
si fa atto di fede
che quel segno vagante
oltre sé si propaghi
compiuto e indifferente
alle genti, ai luoghi.
Il visone esce ogni sera
tutto quanto impellicciato
ma in estate o primavera
sotto sotto è assai sudato
però con disinvoltura
alla cosa è indifferente
che la legge di natura
non impone deodorante
se non fosse che l’eccesso
di traspirazione addosso
lo proietta nell'amplesso
in un brodo con il lesso.
Scoiattolo grasso
che ammassa le ghiande
sotto al materasso
e in buche profonde
tante ne ha stipate
con grande fatica
per sei o sette vite
altro che formica
però un giorno schiatta
così quella scorta
resta tutta intatta
nessuno l’asporta.
Chissà che succede
nella terra marcia
nessuno lo vede
se nasce una quercia.
La vita non è male
nello stato larvale:
creatura transitoria
ma aperta a ogni storia
che dia un segno fatale
alla sua traiettoria
verso la forma ignota
d'un corpo animale
che gli è liberatoria.
Però quant’è illusoria
ogni sete di gloria:
infine pervenuta
alla muta finale
la larva straordinaria
che s’era presentita
farfalla tropicale
si scoprirà incarnata
cicala tra cicale.
Non si contano i girini
rigettati giù nel fondo
meri ingombri extrauterini
d’un mondo troppo fecondo
uno o due saranno rana
gli altri mille solo esca
che ogni sforzo è stato vano
lo dirà la fine brusca
però che strana bellezza
in quel carosello muto
un senso di contentezza
duri un’ora o un minuto
quella corsa indiavolata
come un gioco di bambini
stretti tra mille fratelli
è la vita dei girini.
Certo non è poeta
ma neppure ci tiene
in maniera discreta
guarda alle sue pene
non sta a piagnucolare
per i mali d’amore
mette il silenziatore
a ogni batticuore
che si senta fallito
o soffra il male oscuro
l’animo è di granito
di scorza ancor più duro
capita assai di rado
che non trovi il suo verso
e in quello stato brado
s'avverta a sé disperso
ma s’erge dall'ostile
materia della vita
con un verso scurrile
e nella risalita
l’albatro tocca il cielo
con le ali da gigante
planando nel suo volo
al mondo trasparente.
La vita da stambecco
appeso a una parete
tra rocce e muschio secco
trapezio senza rete
un baratro lo tenta
il mondo è verticale
non trova fondamenta
neppure sul crinale
tra lo strapiombo oscuro
ed un piatto altopiano
tra incedere guerriero
e ciondolare piano
tra il folle sentimento
e un vuoto di passioni
scorse un bilanciamento
è andare balzelloni
e il senso d’esser vivo
scoprire nell’istante
in cui dopo l’abbrivo
sta in bilico fremente.
in cui s'è esiliato
almeno uno sfizio
per caso gli ha donato
ogni sua deiezione
con un volo diretto
affonda nel burrone
non serve il gabinetto.
Purtroppo per errore
più volte gli è successo
quand’era col suo amore
d'essere quello in basso.
Il rospo più brutto
per strano decreto
al suono d’un rutto
o forse era un peto
rigonfio d'orgoglio
è asceso al soglio
in quanto Sovrano
l'omaggia ossequiente
il gran ciambellano
la rospesca gente
s’accalca festante
giù sotto al balcone
del bianco palazzo
per la devozione
già s’attacca al cazzo.
Nel mio pantheon personale
gli spazi sono contingentati
perciò c’è ressa all’entrata
- del resto sfortunata la mente
che ha bisogno d’eroi -
vi si accede per sventatezza
non per dedizione
e una raccomandazione non guasta
meglio la stortura della rettitudine
preferibili motivazioni ambigue
intenti confusi piuttosto che ideali
l’incoerenza fa aggio sul progetto
la resa vale più d'un trionfo
l’anonimato requisito preferenziale
meglio l’oscura della chiara fama
gregari eremiti sconfitti reietti
hanno ottime carte da giocarsi
ognuno ha gli eroi che si merita
i miei sono piuttosto scalcinati.
Ogni bestia della terra
sia strisciante nuoti o voli
che sia statica o percorra
spazi intercontinentali
che viva cent’anni appena
o un lunghissimo minuto
sia monotono oppur pieno
di vicende il suo vissuto
che si agiti e guerreggi
nell'opporre resistenza
o sbadigli e poi scoreggi
coltivando l’indolenza
che d’amore etereo e fine
nutra i propri sentimenti
o infoiata sia e incline
a promiscui accoppiamenti
che si spezzi cuore e schiena
come ogni costruzione
il suo esistere è intervallo
d’una forma animalesca
transizione che dal nulla
a altro nulla fa da esca
perché in fondo solo resta
nella sua liquidazione
rimasuglio d’una festa
visse in stato d’eccezione.
Il fagiano vanitoso
sempre in giro va acchittato
come fosse lui lo sposo
all’altare incamminato
però ogni vestizione
è una mesta cerimonia
il corredo che compone
acquistò con parsimonia
quegli abiti un po’ sciatti
la cravatta cialtronesca
non ha un capo che s’adatti
alla moda fagianesca
ma lui tutti i giorni insiste
nel suo guardaroba scruta
come un narciso triste
ogni specchio è una cicuta.
Se il fagiano è vanitoso
segue la sua vocazione
quando il vivere gli è odioso
va a provarsi un pantalone.
Il alto s’è levato
il falco per fuggire
quell’amore incontrato
cui non seppe che dire
la vide e fu illusoria
qualsiasi resistenza
in cuore un vuoto d’aria
dentro a una turbolenza
ma ne seguì un mutismo
che si fece imbarazzo
divenne masochismo
quindi calò il disprezzo
così è un penitenziario
quel cielo in cui vola
di tutto il suo frasario
neppure una parola
nella corrente oziosa
d'un vortice ascendente
la vita è silenziosa
lui non sente più niente.
Addestrai a parlare
un sagace pappagallo
perplesso mi lasciò fare
però mi sentii un po’ grullo
ore e ore a replicare
la pronunzia di parole
di saluto e anche d’amore
in un’orgia lessicale
lui osservava zitto e muto
il mio sforzo dottrinale
solo dopo uno starnuto
lo rifece proprio eguale
alla fine anch’io m’arresi
all’accidia del pennuto
dopo aver sprecato mesi
in quel compito incompiuto
ma quando volsi le spalle
un sussurro colsi al volo
credo che quel pappagallo
m’abbia detto vaffanculo.
https://www.tpi.it/esteri/regno-unito-pappagalli-allontanati-zoo-troppe-parolacce-20200929673016/
Il leopardo nel mantello
ha un corporeo firmamento
quelle macchie come stelle
tra cui cerca orientamento
se l’amore fu un disguido
se non trova scopo alcuno
se a un’altra preda cruda
preferisce ormai il digiuno
le percosse della vita
della quale si sa ostaggio
non hanno contropartita
e ogni giorno va un po’ peggio.
Forse il senso è nel disegno
del suo corpo maculato
ma non basta il suo impegno
per averlo decifrato
tutti quei punti da unire
più che gioco una condanna
è impossibile capire
visto che non ha una penna.
Si tira una moneta
ma esca testa o croce
dopo una breve gita
finisci cristo in croce.
Si tira la carretta
figurati se basta
la via è troppo stretta
alla fine s’incastra.
Si può tirare tardi
stordendosi di sonno
che oblitera i ricordi
e non fanno più danno.
Si tira su col naso
parrebbe un raffreddore
ma sia o meno un preavviso
si sa che poi si muore.
Si può tirare dritto
quando la strada piega
coerenti in quell'impatto
che la tua mente nega.
C'e chi tira dal naso
sostanze sorprendenti
stordito non fa caso
ai propri smarrimenti.
Si può tirare il fiato
se la gara è finita
ma non sei mai partito
ed era la tua vita.
Si tirano anche pugni
cercando il sopravvento
del male che propugni
potrai menare vanto.
Almeno ogni tanto
si trova via di fuga
da questo mondo affranto
tirandosi una sega.
L’ape col pungiglione
vive con un tormento
forse la proiezione
d’un se stesso violento
se può fare del male
anche a ciò che gli è caro
quello che per lui vale
non sarà mai al riparo
mentre anela un amore
fa castelli di sabbia
premonisce il livore
d’uno sbocco di rabbia
che il suo amore avveleni
la creazione cancelli
quel sé senza più freni
l’esistenza sfracelli.
Vive schiva e assai calma
l’ape col pungiglione
sa che non è un’arma
ma la sua dannazione.
L’amore non è veste
che indossi se ti garba
così sei meno triste
è una febbre sorda
che ti farà affrettare
il passo. E il cuore.
Come un incantamento
il girotondo in testa
io ruoterei contento
peccato che s’arresti.
Lo sento anche a rilento
la vita è guastafeste.
