Il mandrillo refrattario

Il mandrillo refrattario

dalla nube di pensieri

non ricava alcun frasario

solo aleggiano leggeri

 

non sa scrivere e si esprime

nella foga mandrillesca

tanto che poi si deprime

che nessuno lo capisca

 

i grugniti il suo tributo

alla vita che si strugge

il digrigno un canto muto

verso tutto ciò che affligge

 

dietro quel pelame irsuto

una fibra di coscienza

che del poco che ha compiuto

durerà l’inconsistenza

 

d’accoppiarsi ha perso il gusto

fugge la coercizione

dell’istinto che si guasta

senza alcuna comunione

 

tiene al largo i confratelli

che intruppati dentro un’orda

si trastullano tranquilli

nella propria stessa merda

 

e s'appaga, se mai accade,

quando scappa via dal chiasso

e più a fondo, mentre prude

può grattarsi il culo rosso.

Mentre salta il pesce spada

 

Mentre salta il pesce spada

teme d’essere indifeso

nell’attesa che ricada

come tutto ciò che ha peso

fuori pare schermidore

pur nutrendo altri pensieri

ma la sua lama anteriore

non ammette harakiri

 

quando punta verso il cielo

segue il suo moto interiore

sogna un mondo parallelo

dove troverà spessore

 

un pesce fuor d’acqua appare

e lo è effettivamente

in quel guizzo che dal mare

lo proietta verso il niente

 

quella sua posa d’attacco

solamente un’impostura

tanto poi s’aggira fiacco

nel presagio di cattura

pinneggiando senza tregua

nel costante suo sbilancio

non c’è amore che lo segua

già si sente fatto trancio.

Cosa sa la salamandra

 

Cosa sa la salamandra

della vita che si sgrana

tutto attorno pare tundra

mentre è al chiuso nella tana

 

là sonnecchia e si consola

di malanni inconsistenti

spesso assorta, sempre sola

dietro i suoi lambiccamenti

 

ogni atto potenziale

fuori dalla sua portata

così non conosce il male

salvo batta una testata

 

nella statica postura

si proietta ultraterrena

solo l’ombra duratura

della propria messinscena

 

il suo corpo resistente

non sa cosa simboleggia

il divino, o forse niente

giusto un gusto di scoreggia.

 

Amo la molesta mosca

 

Amo la molesta mosca

ripugnante per natura

amo la mossa  furbesca

con cui evade la cattura

 

amo la monca sterzata

con cui tronca il volo sghembo

e il suo essere garbata

anche mentre va a strapiombo

 

ora è un punto, poi un ronzio

tutto a un tratto insussistente

forse è ovunque, come un dio

nell’assenza onnipresente

 

tanto il miele la seduce

quanto un culo alla portata

che sia sudicio o sia luce

sempre accorre appassionata

 

amo la modesta mosca

perché è pura eppure lorda

e s'esalta quando casca

finalmente su una merda.

Cosa pensa la murena

Cosa pensa la murena

mentre sbircia di sottecchi

dal profondo della tana

dove pare che sonnecchi

 

forse sa d’essere viva

come appesa a una corrente

di pensieri alla deriva

nel pulviscolo incosciente

 

forse nel presentimento

d’una fiocina o d’un morso

s’abbandona al flusso lento

che accarezza pinne e dorso

 

forse avverte l’impellenza

d’ogni essere braccato

di stornare la coscienza

dal discrimine del vuoto

 

forse modula il respiro

nella propria stessa apnea

quando scende il velo nero

d’una notte di marea

 

o chissà, semplicemente

la murena non lo sente

il tormento della mente

ferma lì, senza far niente.

La pernice contraddice

La pernice contraddice

l’esistenza che le avanza

in sé scova la radice

della propria insussistenza

 

scruta quel vuoto insoluto

che da dentro si propaga

come un tempo già vissuto

nega ogni via di fuga

 

fin da che non fu più uovo

ogni sforzo fu svolazzo

in un cielo anch’esso cavo

circoscritto come un pozzo

 

dal suo labirinto cieco

non può più trovare scampo

non risuona neanche un'eco

ogni incedere un inciampo

 

ma s'addice alla pernice

il sapersi inconsistente

se si scopre un po' felice

in quell’attimo presente.

Camaleontico

Mentre muta le sue tinte

in guardingo depistaggio

stenta il camaleonte

a comprenderne un vantaggio

 

forse istinto d’alienarsi

e spogliarsi da se stesso

assentarsi dai rimorsi

da un esistere al ribasso

 

rifuggire il proprio umore

col suo torbido pescaggio

e dissimulare amore

specie quando n’è in ostaggio

 

del cromatico mistero

d’una foglia che è ingiallita

lui s’appropria per intero

sovrapposto alla sua vita

 

nell’amalgama si fonde

fino a che si fa sfocata

indietreggia e poi s’arrende

la sua identità negata

 

di quel sé che fu passato

ogni tanto ancora arieggia

incorporeo e ammorbato

solo un fiato di scoreggia

 

indistinto in ogni ambiente

la suprema sua catarsi

e così il camaleonte

non riesce più a trovarsi.

Principio e fine della rana bollita

 

Una rana nuota a rana

proprio dentro un pentolone

e già pare cosa strana

la bislacca intromissione

 

quella pozza d’acqua ferma

forse la scambiò per stagno

senza attendere conferma

si tuffò per fare un bagno

 

all’inizio fresca e pura

dopo un po’ s’è intiepidita

ma si sa che niente dura

immutato nella vita

 

così quella rana inerme

in principio s’è goduta

come se fosse alle  terme

la calura sconosciuta

 

ma una fiamma traditrice

sottostante va avvampando

poco a poco tutto cuoce

lesserebbe pure il mondo

 

e la rana nuotatrice

passo passo s’è infiacchita

forse in fondo le si addice

il destino di bollita

 

però a interpretare meglio

questa trama un po’ malsana

nella pentola per sbaglio

nuota pure un’altra rana

 

niente in coppia le spaventa

tanto meno quel bollore

mentre tutto s’arroventa

loro due fanno l’amore.

Il cucù del cuculo

Dentro il cuculo ticchetta

un tirannico orologio

fin da quando nacque detta

il suo andare lesto o mogio

 

come goccia nella notte

batte secca e intermittente

nel beccarlo lo connette

all'esistere cosciente

 

ogni istante che capisce

prende aspetto curvo o dritto

è compresso o si sgranchisce

frena o cade a capofitto

si fa ora, mese, anno

poi tracolla in un secondo

reso eterno nell’inganno

consegnato allo sprofondo 

 

non s’accorda alle stagioni

quel suo spasimo indolore

tra le tante indecisioni

scocca a ogni batticuore

 

e il cucù che l'accompagna

s'incasella nel pensiero

tempo esatto in cui ristagna

un ricordo passeggero.

L’ultimo canto del capodoglio

Il più vecchio capodoglio

tiene caro ogni ricordo

quasi fosse uno scandaglio

nell’oceano scuro e sordo

 

tutto ciò che ha conosciuto

pare un’eco dissonante

gli rammenta che ha vissuto

pure se non servì a niente

 

nel pulviscolo insoluto

che diviene sedimento

riconosce il senso muto

del suo stesso compimento

 

carne viva che pulsava

ora è inerte posatura

minutaglia alla deriva

resta solo una mistura

 

le cui sghembe vibrazioni

come un alfabeto morse

di tormenti e di pulsioni

sono onde già trascorse

 

dentro al brodo primordiale

ogni suono s’è acchetato

solo sale dal fondale

una bolla con un peto

 

il più vecchio capodoglio

sa l'abisso che l’aspetta

il suo canto di cordoglio

reca quella nota schietta.

Caro acaro

Quando l’acaro s’accasa

come trita minutaglia

ogni cosa ne è pervasa

sembra un campo di battaglia

 

nel suo abbraccio con il mondo

adagiandosi a tappeto

sente l’animo errabondo

finalmente farsi cheto

 

tutto è pace, tutto tace

mentre giace fermo e fiacco

nulla gli pare più audace

del suo vivere vigliacco

 

niente sfide, nessun danno

ma un suo esistere discreto

mai patemi, né un affanno

e silenzia pure il peto

 

quando infine si degrada

in pulviscolo incosciente

sembra quasi se la goda

nel non essere più niente.

Il tarlo del tarlo

Proprio il tarlo, in quanto tarlo,

con la mente si lambicca

sente il tempo confinarlo

dentro il legno che lui intacca

da quel buco s’arrovella

sui confini del creato

e il pensiero lo sobilla

sconcertante e inusitato

ma lo scavo inconcludente

non conosce via di sbocco

nel suo vano costringente

s’è recluso in un arrocco

non sfarfalla, non si libra 

non ammette sentimento

non incontra altro che fibra

convertita in escremento

quel che rode prima sugge

poi lo ingolla e infine caca

nulla crea, nulla distrugge

però tutto fa cloaca

anche il vivere del tarlo

come ogni altro non dura

resta solo, a ben guardarlo,

polvere di segatura.

La misantropa locusta

La misantropa locusta

sopraffatta dalla massa

col pensiero s’ammatassa

quel contesto la disgusta

nella foga migratoria

ogni altra consorella

indistinta s’affastella

pur restando solitaria

l’ombra densa dello sciame

si proietta sul raccolto

ma ciascuna è senza volto

triturando quel fogliame

tutto ciò che prende vita

reca il male che la guasta

oltre il campo che devasta

sente in sé quel saprofita

ogni slancio esistenziale

l'assomiglia a una piaga

la locusta mangia e caga

ed è tutto quel che vale.

Disparve lo sparviero

Chissà se lo sparviero

quand’era ancora uovo

sentiva in sé il mistero

del suo vivere ignavo

 

implume la creatura

sguazzava in quell’albume

trovandovi ogni cura

immune dalla  fame

 

ma il guscio protettivo

d’un tratto s’è sfaldato

e quel rapace schivo

si ritrovò inglobato

 

nello spazio infinito

privo d’orientamento

sentendosi sdrucito

e sempre controvento

 

precario agglomerato

nel cosmo ortogonale

capì d’essere nato

cadendo già a spirale

 

visse così per caso

appeso all’impennata

d’un tempo vorticoso

nel volo giù in picchiata

 

il resto fu un farfuglio

che aleggia un po’ per l’aria

come una nuvolaglia

non vale la memoria.